​​​​​​

​

​

Deutsche im Sonnenland

 Walter Quirings Reise 1932/33

in die eben gegründeten Kolonien

der Mennoniten in Paraguay und Brasilien

​​

​​​

Teil 21

​​​​

     Dr. Walter Quiring machte 1932/33 eine Reise nach Süd- und Nordamerika. Über ein Jahr lebte Herr Quiring bei mennonitischen Glaubensgenossen im Chaco von Paraguay und reiste von dort über Argentinien und Uruguay nach Brasilien, wo er etwa drei Monate lang in den mennonitischen Hansakolonien arbeitete.

    Er schrieb danach ein Reisetagebuch, das im "Boten" veröffentlicht wurde. Ich gebe es etwas gekürzt wieder.

​​

20. Zwischen Rio und New York.

​

    Lange stehe ich noch auf dem Achterdeck am Bordgitter und schaue auf die besonnte Märchenstadt hinüber. Leider entzieht sie sich unseren Blicken viel zu bald, denn als wir das Felsentor vor Rio passiert haben, sind nur noch Ausschnitte von ihr zu sehen.

    Meine Kabine ist raumverschwenderisch groß, zwar gut eingerichtet und sauber, aber doch irgendwie muffig und ungemütlich. Und dann die verschiedenartigen jahrzehntelangen Gerüche. Gegen diese hilft auch kein Lüften mehr, so fest sitzen sie im Holz. Und gerade sie sind die besten Anreger der Seekrankheit.

    Als ich in den Speisesaal komme, finde ich dort schon alle Reisenden unserer Klasse beisammen — ganze vier Personen. Die erste Klasse hat vielleicht zehn und die dritte zwölf Fahrgäste, im ganzen 28, während unsere „Monte Sarmiento" über 600 an Bord hatte.

    Früh gehe ich an diesem ersten Abend zu Bett. Leider muss ich das Bullauge schließen (das Schiffsfenster seiner Kabine), weil die See unruhig ist und die Wellen zum Fenster hereinspritzen.

    Ich kann noch nicht lange geschlafen haben, als ich von einem eigentümlichen Jucken aufwache, das mir noch aus einigen Chacohäusern wohl vertraut ist. Sollten das wirklich Wanzen sein?

    Ich mache Licht. Tatsächlich, springlebendig spazieren die roten Gesellen auf dem Bettuch einher. Fünfzehn Stück zähle ich, und wieviele mögen sich schon in Sicherheit gebracht haben! Das sind ja nette Aussichten für die nächsten vierzehn Nächte.

    Der Steward, dem ich läute, ist bass erstaunt. Er versucht mit einem Scherz über die unangenehme Tatsache hinwegzukommen. Wie man die bugs wohl auf deutschen Schiffen nenne, will er wissen.

    „Auf unseren Schiffen? Deutsche Schiffe führen keine Wanzen, erst recht nicht in der zweiten Klasse . . ."

    Der Amerikaner kratzt sich den Schopf. Was tun? Die Kabine wechseln? Aber diese roten Untermieter beschränken sich wahrscheinlich nicht nur auf meine Kabine, das kann ihm nicht unbekannt sein.

    „Am besten ists, ich spritze noch einmal," meint John schließlich. Und wirklich, das hilft. Aber nun muss diese Vorsichtsmaßnahme jeden Abend beobachtet werden, wenn ich nachts Ruhe haben will.

    Gern würde ich diese vierzehntägige Seefahrt abkürzen, wenn das ginge. Das Erlebnis ist nicht mehr neu, und auch der stärkste Eindruck wird durch die Gewohnheit allmählich abgestumpft. Mit jedem Tage lästiger wird mir jetzt auch die ewige Hitze, aber in den nächsten zehn Tagen sollen wir noch vergebens auf Abkühlung warten.

    Die Fahrgäste erster Klasse sind fast ausschließlich Juden (Juden waren den damaligen Deutschen ein ständiger Dorn im Auge – leider bildeten auch viele Mennoniten keine Ausnahme. Man meinte, in ihnen nur schlechte Eigenschaften zu sehen. Dass aber eben diese Deutschen bald darauf die größten Verbrechen der Menschheitsgeschichte begehen würden, ahnte damals noch niemand.), deren lautes, polterndes Benehmen unangenehm auffällt. Dass ich Deutscher bin, hat sich scheinbar rasch herumgesprochen. Die Fahrgäste unserer Klasse haben ein kleines Stück des Decks erster Klasse zugewiesen bekommen. Ich lasse mir einen Liegestuhl herrichten, sitze tags über in der etwas frischeren Luft draußen und arbeite an einem Bericht für das M. Z. K. Morgens und abends mache ich einen langen Spaziergang, immer um das Schiff herum.

    An einem der ersten Tage morgens begegne ich dabei einem alten Herrn, den ich bis dahin noch nicht gesehen hatte. Als ich an ihm vorübergehe, grüße ich, wie das auf Schiffen üblich ist. Aber der Unbekannte wirft mir einen bitterbösen Blick zu und wendet sich hochmütig ab, ohne den Gruß zu erwidern.

    Nanu? Warum so unhöflich?

    Schlecht geschlafen oder mit Muttern gezankt? Bei der zweiten Runde sehe ich mir den Mann etwas aufmerksamer an. Aha, ein Sohn Israels ist das. Daher dieses Verhalten. Aber weil sein ungezogenes Benehmen nicht nur mich persönlich, sondern den Deutschen an sich treffen sollte, muss ich ihm auch sozusagen im Namen meiner Volksgenossen einen kleinen Denkzettel mitgeben. Und als ich das dritte Mal an seinem Standort vorbeikomme, setze ich eine verbindliche Miene auf und hebe die Hand zum deutschen Gruß. Aber das stumme „Heil Hitler" wirkt auf meinen Fahrtgenossen wie das bekannte rote Tuch auf den Stier. Puterrot wird er im Gesicht. Wie ein Wirbelwind dreht er sich einmal um sich selber und verschwindet, ohne ein Wort zu sagen. Und während der ganzen zwei Wochen langen Fahrt bekomme ich ihn nicht ein einziges Mal mehr zu sehen.

    Noch ein zweites Erlebnis habe ich am selben Tage mit einem Juden. Ganz unvermittelt setzt sich ein Fahrgast zu mir und fragt in stümperhaftem Deutsch, ob ich Deutscher sei. Er würde nämlich gern deutsch lernen bei mir, meint er, einige Stunden am Tage. Sein Arztberuf führe ihm auch oft Neueingewanderte Deutsche zu, die kein Englisch sprächen. Ich erweise also eigentlich nicht ihm, sondern meinen Landsleuten einen Dienst, wenn ich ihn unterrichte. So die Logik des Juden. Als ich dieses einseitige Geschäft ganz unmissverständlich ablehne, wird der Abstand zwischen mir und jenen Fahrgästen bald größer, und ich bleibe die Tage hindurch unbehelligt.

    Am zehnten Reisetage etwa nähern wir uns der Orinocomündung. Die „Western World" soll fahrplanmäßig Port of Spain auf der Insel Trinidad anlaufen. Es ist ein malerisches Bild, die große Inselgruppe auf dem hier buchstäblich spiegelglatten Wasser langsam auf uns zuschwimmen zu sehen. Rechts liegt die romantische Insel Tobago, auf der das Urbild des berühmten Robinson gelebt haben soll, und links das größere Trinidad.

    Die Fahrgäste dürfen schon in San Fernandez an Land, wo der Dampfer Oel tanken will. Die Schiffsleitung hat für uns telegraphisch Wagen bestellt, um eine Fahrt durch die Insel machen zu können. Auch ich schließe mich einer Gruppe an.

    Man glaubt, uns zuerst eine 45 Meilen landeinwärts liegende Teerfabrik zeigen zu sollen, in der Schwarze gerade am laufenden Band Fässer herstellen.

    Die Fahrt geht auf einer ausgezeichneten Straße durch ausgedehnte Kaffee-, Kakao-, Tee-, Zuckerrohr- und Bananenplantagen. Einen unschätzbaren Reichtum birgt diese Insel, und England hat nicht versäumt, sie in kluger Voraussicht in seinen Besitz zu bringen.

    In Port of Spain fährt uns der chinesische Chauffeur in ein vornehmes Gasthaus außerhalb der Stadt. Es ist ein kleines Paradies, dieses Hotel mit dem prachtvollen Garten! Nach dem Mittagessen löse ich mich von der Gesellschaft, um die Stadt auf eigene Faust kennenzulernen. Sie hat 100 000 Einwohner, meist Schwarze und Mischlinge. Die Stadt selber bietet mit ihren niedrigen Häusern und schmutzigen Straßen wenig Sehenswürdiges. Um so schöner sind dafür die Gärten im englischen Villenviertel; hier lacht einen eine Blumenpracht entgegen, die in einigen Gärten für den Nordländer geradezu etwas unwirklich Schönes hat.

    Am 6. Dezember abends sollen wir in New York sein. Wenige Tage vor der Ankunft kühlt es ganz plötzlich ab, und einige Tage darauf haben wir den schönsten Sturm. Unsere etwas plumpe und alte „Western World" beginnt stark seitwärts zu schaukeln, was zur Folge hat, dass der Speisesaal bis zum Schluss der Reise leer bleibt. Nun holt sich die Seekrankheit doch noch ihre Opfer! Aber am letzten Reisetag wird es wieder ruhiger. Ab und zu blinzelt sogar die Sonne durch die Wolken. Die Fahrstraße wird allmählich belebter. Eine ganze Reihe kleiner Dampfer kommt uns entgegen. Gegen Abend passieren wir das Feuerschiff und bald darauf ununterbrochen Leuchttürme, Bojen, Blinkfeuer und Glockenbojen. Die See ist wieder glatt, aber kalt ist es, für mein Empfinden schneidend kalt. Ich habe alles angezogen, was mir an Wäsche und Kleidern zur Verfügung steht, doch ist mein Sommermantel für dieses Klima zu dünn. Aber jetzt drinnen zu sitzen brächte ich nicht fertig.

 „Der Bote" Mittwoch, den 23. Dezember

 

    Und dann endlich beginnt sich weit vorn am Horizont ein langer, heller Lichtstreifen abzuheben. Das ist New York! Leider wird es noch diesiger und unsichtiger. Immer näher kommt die Riesenstadt. Wir nehmen den Lotsen an Bord und gehen auf halbe Fahrt. Ganz langsam treibt die „Western World" in den Lichtfleck hinein.

    Dort kommt links auch das von Scheinwerfern beleuchtete Freiheitsstandbild in Sicht. Jawohl, das ist es; genau so sieht es auch auf den Bildern aus. Die vielen Millionen Lichter da vorne werden immer heller. Von weitem sehe ich ziemlich hoch in der Luft ein seltsames Gebilde aus unzähligen Lichtern, das in der Dunkelheit irgendwie chinesisch-phantastisch aussieht. Lange kann ich nicht ausmachen, was das ist, erst als wir ganz nahe sind, erkenne ich, dass dort die berühmten Wolkenkratzer hochragen.

    Die Bucht wird allmählich enger. Vorn tauchen die Docks, die Lagerschuppen und Anlegestellen auf. Dann stoppt unser Dampfer. Motorboote kommen heran und legen an. Sie bringen die gefürchtete Einwanderungsbehörde. Ein großes schwimmendes Haus macht an der Seite fest, um die Post aufzunehmen.

    Wir werden in den Speisesaal gebeten, wo eine vielköpfige Kommission die Papiere prüft. Meine allmählich dünn gewordene Brieftasche, nach der sich der Einwanderungskommissar angelegentlich erkundigt, verursacht einiges Kopfschütteln, aber für zehn Tage könne es vielleicht doch noch langen, meint er gut gelaunt.

    Draußen überreicht mir der Schiffskommissar einen Brief. Levy Mumaw lese ich. Das ist der Sekretär des M. Z. K. Er sei gekommen, mich abzuholen, schreibt er. An der Gepäckkontrolle beim Buchstaben Q wolle er mich erwarten.

    Als wir endlich an Land dürfen, sehe ich an dem großen, an einen Pfahl gezeichneten Q niemand. Etwas abseits steht zwar ein Herr, offenbar ein katholischer Priester mit schwarzem, oben geschlossenem Rock. Das dürfte kaum Herr Mumaw sein. Als sich aber niemand anders zeigt, gehe ich doch auf den Herrn zu. Jawohl, er sei Levy Mumaw. Da fällt mir auch ein gehört zu haben, dass die Altmennoniten hier im Osten eine besondere Tracht kennzeichnet.

    Mit Herrn Mumaws Hilfe ist die Gepäckkontrolle in weniger als einer Minute erledigt: wir winken ein Auto heran, und erst als dieses sich mit leichtem Ruck in Bewegung setzt, kommt es mir so recht zum Bewusstsein, dass ich nun wirklich und tatsächlich in New York bin.

    Einer meiner Jugendträume wird Wirklichkeit. . .

 

​

Zehn Tage in Nordamerika.

   

    Nun bin ich ganz Auge. Nichts will ich mir hier entgehen lassen, auch das Kleinste nicht. Über die lange Brooklynbrücke fahren wir geradeswegs in die dunklen wolkenkratzenden Ungetüme hinein. Sind das Kolosse! Und die Millionen Lichter! Ich muss schon senkrecht in die Höhe schauen, wenn ich die höchsten sehen will.

    „Wir fahren zuerst noch auf Eure „Bremen", sagt Herr Mumaw in seinem für unser Ohr eigenartigen Pennsylvaniadeutsch. „Mister Orie Miller und ein anderer Bruder reisen heute ab nach Afrika, um dort eine mennonitische Mission zu gründen."

    Eigentlich hatte man mich am dritten Dezember in Philadelphia zu einer Konferenz erwartet, aber es war nur aus den angeführten Gründen nicht möglich gewesen, früher in New York zu sein.

    Fast endlos lang erscheinen mir diese Straßen. Der Fahrer muss wiederholt halten, um nach dem Dock der „Bremen" zu fragen. Endlich haben wir die gewaltige Halle gefunden. Dort liegt unser stolzes Riesenschiff.

    Eine lange Wagenreihe schiebt sich hier vor die Aufzüge, und hunderte Menschen streben über die Schiffsbrücke in das Innere unseres größten Dampfers.

    Es ist nicht leicht, Herrn Miller in diesem Gewühl zu finden. Wir fragen zuerst in der ersten, dann in der zweiten und schließlich auch in der dritten Klasse nach, aber den Namen Orie Miller hat man nicht auf den Listen. Man verweist uns schließlich an das Büro vor das Schiff, wo wir die Gesamtliste einsehen könnten. Und richtig, in der Touristenklasse steht der Gesuchte verzeichnet.

    Eine ganze Stadt für sich ist das, diese „Bremen". Wie das im Schein der Lampen alles blitzt und blinkt! In einem Saal der ersten Klasse sehe ich in der Mitte einen erhöhten, kioskartigen Bau aus Glas, in dem auf Regalen wertvollster Schmuck ausgestellt ist.

    „Verkäuflich?" frage ich den Wachmann.

    „Wertsachen der Fahrgäste", antwortet er.

    Man verweist uns in einen Raum, in dem eine Versammlung abgehalten werde, möglicherweise seien das die gesuchten Mennonites.

    Und richtig, sie sind es. Ich sehe vielleicht sechzig Menschen, Männer und Frauen, versammelt, die ihren Afrikareisenden das Geleit geben. Man hält gerade einen Gottesdienst ab. Da der Prediger etwas leise und hastig spricht, verstehe ich ihn nicht und sehe mir währenddessen die Gesichter an.

    Die Versammelten scheinen in der Hauptsache Angehörige des Mittelstandes zu sein. Männer und Frauen sind ausnahmslos dunkel gekleidet, während die Männer die erwähnten geschlossenen Röcke tragen, sehe ich die Frauen in Faltenröcken und in hutartigen Hauben, weißen und schwarzen.

    Und die Gesichter? Die Ähnlichkeit ihres Ausdruckes fällt mir auf. Er ist bei allen sehr ruhig, auffällig gesammelt und stark nach innen gekehrt. Das, was mir schon in den Gesichtern der Kanadadeutschen aufgefallen war, diese Unbewusstheit, das treuherzige Vertrauen zum Nächsten und die Bereitwilligkeit, immer zu helfen, hier finde ich das alles in verstärktem Maße ausgeprägt. Nur dass in jenen das gestaltende Überlieferung war, was hier Ausdruck der gereiften christlichen Persönlichkeit zu sein scheint. Aber es ist keine weltfremde Entsagung, kein sektiererischer Fanatismus, der aus diesen Gesichtern spricht, sondern ein fast schwermütiger Ernst, es ist die sich auch im Gesicht ausprägende christliche Weltanschauung.

    Ungeniert knien nach dem Gesang alle nieder zum Gebet. Sofort wird es in dem großen Saal, in dem auch viele andere Fahrgäste und Begleitpersonen versammelt sind, ganz still.

    Nach dem Gottesdienst stellt mich Herr Mumaw einigen der Herren vor. Auch der alte Herr Möllinger ist da. Wir gehen hinunter in Millers Kabine, wo wir uns eine knappe halbe Stunde unterhalten können. Dann ertönt das Signal: „Besucher von Bord!"

    Frau Miller fährt mit uns ins Hotel. Ich höre das „National Bible Institut" nennen. Dieses liegt weit weg in der 55. Weststraße, und wieder geht es durch lange, lange Straßen. Es schneit ununterbrochen. Eine fast weihnachtlich feiertägliche Stimmung kommt über mich. Der Frost knirscht unter den Reifen. Endlich bin ich wieder in unserem gewohnten Klima und habe die lästige Hitze abgeschüttelt.

    Dass die Amerikaner sehr praktische Leute sind, finde ich in diesen Tagen auf Schritt und Tritt bestätigt. Vorn knapp unter der Decke des Wagens arbeitet selbsttätig eine kleine Werbevorrichtung. Für Sekunden erscheint in einem Rahmen hellerleuchtet das Werbeschild einer Firma, um nach wenigen Augenblicken von selber wieder umzublättern, und einem neuen Schild Platz zu machen.

    Die Vorrichtung ist so angebracht, dass der Mitfahrer die Anpreisungen irgendeines Artikels lesen muss, ob er will oder nicht. Manche Wagen haben auch Rundfunkgerät eingebaut, eine Einrichtung, die aber nur für Überlandfahrten zweckmäßig sein dürfte.

    Kilometer um Kilometer rollen wir so durch die schier endlos langen Straßen. Schon zeigt die Zähluhr 3.20 Dollar.

    „Das geht bei die Uhr!" meint Herr Mumaw und zeigt auf den Zähler. Aber da sind wir endlich am Ziel, unser Wagen hält vor einem hohen dunklen Gebäude.

    Ich werde von einer Negerin in ein kleines überaus nüchternes Zimmer geführt. Es ist weder sauber noch ordentlich, dafür aber für amerikanische Verhältnisse billig, es kostet $1.25. Ich stelle fest, dass das Wasser im Waschbecken nicht ablaufen kann und dass auch der Lichtschalter nicht gehorcht. Aber die Hauptsache: das Bett ist sauber.

    Ich schaue zum Fenster hinaus. Das Haus uns gegenüber mag vielleicht 25 Stockwerke hoch sein, also ein Zwerg für New Yorker Höhenverhältnisse. Große, weiche Schneeflocken schweben sachte durch den Lichtschein der Lampen und setzen sich behutsam auf die vorerst hauchdünne Schneedecke.

    Das ist endlich wieder unsere gewohnte Welt: Norden, Winter, Leben, Kampf! Nicht dieser ewige Frühling, die entnervende Hitze mit der trägen Schlappheit, nicht die satte Genügsamkeit und bequeme Gleichgültigkeit des Südens. . .

„Der Bote" Mittwoch, den 30. Dezember

​

​

Fortsetzung folgt

​

​​

​

​